der sommer komme zurück, heisst es. wohin, frage ich

als ich aufwachte, klebte nebel über den wiesen. der
himmel war streifig von blut, aber still. noch drei stun-
den, dachte ich. und träumte weiter einen dieser träu-
me, die am nächsten morgen so wortkarg machen

zäh war dann der ganze tag, ich kenne das zu gut;
du kommst nicht aus den hufen, die post kommt zu
spät oder nicht, jeder anruf wird verpasst und eigent-
lich ist das egal, denn keiner würde dich weiter brin-
gen. wohin auch? hier ist es schlimm genug: deutsch

angeblich kommt etwas neues; dieser gedanke will
mir nicht aus dem kopf. leider weiss ich nicht, wie er
entstand. während ich dies schreibe, klingelt das tele-
fon; ich lasse klingeln. ich gehe nie ran, wenn ich be-
schäftigt bin. und wenn die person dreissigmal kling-
eln lässt, rufe ich sowieso nicht zurück. nicht heute

der sommer kommt zurück, heisst es. aber ich glaube
nicht mehr so leicht, was geheissen wird. und miss-
trauisch frage ich: wohin? ausserdem gäb es gerade
so vieles, was mir lieber wäre, käme es zurück; vieles

als ich aufwachte, klebte nebel über den wiesen. der
himmel war streifig von blut. so wie deine worte, die
mir viel zu selten von deinem leben erzählen, die mich
heiss und kalt machen, die kommen sollen, zurück und
über mich wie … wie ein sommer. nein, wie zwei, drei
sommer und wir beide mittendrin. sag: zucker. sag: ne-
bel. sag: blut. da lachst du leise. die nacht ist vorbei