das schleifgeräusch des zündholzköpfchens, bevor es funken-
spuckend eine flamme aufwirft, der kerzendocht verglimmt zu
einem stummel, fängt endlich feuer. vier uhr sechs. die nacht
ist ungewöhnlich still. in einer ferne rauscht die autobahn, der
sturm der letzten nacht scheint auszuruhn, an einer strassen-
ampel fährt ein auto an. wenn eine dieser polizistenkisten nä-
her kommt, beobachtend verzögert, einparkt; das klingt immer
gleich und lässt sofort erwachen. das ist es heute nicht

die nächte sind zu warm in diesem winter; nein, das ist nicht
angenehm, trotzdem ich wärme liebe: die klimakatastrophe lä-
chelt, sie ist ‚an‘. und du? mein abschied, gestern, war ein griff
ins fell, ein weicher, die wehmut zu beherrschen ist trainiert;
das fehlt dir vielleicht noch

der becher mit der kerze kippt, der docht taucht unter einem
wachs-tsunami ab: das licht ist abgesoffen. ob sie auf antwort
wartet? da: das kopfgeräusch ist plötzlich laut, ein ampelauto
bremst, an einer haltestelle stoppt ein linienbus … ausserge-
wöhnlich still ist diese nacht