das alte jahr ist ausgebrannt mit einem grossen
feuer, was jetzt noch auf der alten haut liegt, ist
der schweiss, ausgetriebnes körpermagma, das
die aschen ausschwemmt, lautlos und dürstend

in den ästen überm haus gegenüber hängt die
sonne mittagstief und … sie wärmt. ja, tatsäch-
lich, das olle ding hat seinen auftrag nicht verlo-
ren, über die letzten, eisigen, mondlosen tage

ich trete auf den balkon hinaus, strecke ihr mei-
ne blosse haut entgegen (wie lange wird es dau-
ern, bis der ewige blockwart, dein alltagsnazi-
nachbar, die bullen alarmiert?), ich strecke ihr
also mein kahles, mein schweissnass glänzen-
des leder entgegen und träume mich in der zeit
zurück. mensch du, das fühlt sich fast an wie …

…

gemäss einer als unumstösslich geltenden ver-
einbarung schreiben wir das jahr zweitausend-
undneun. ich habe gerade die hochphase einer
atemberaubenden grippe hinter mir und bin ein
wenig – äh – neben mir. absent. verwirrt. ver-
irrt, liesse sich tatsächlich sagen. bringen wir
dieses kapitel des täglichen dramas also bald-
möglichst zu einem würdigen schluss und ende:

det verschissene, kleene neue jahr; da isset!