die leute sind lustig, heute. faschingsdienstag. kneipentüren
klappen auf und zu, heraus fällt fröhlichkeit in lauten stücken
und rollt herüber, auf mich zu, dass ich um häuserecken wei-
chen muss, um nicht hineinzutreten, hochwärts am weissen
turm – so wird er, glaube ich, genannt – vorbei

die strassen kenne ich, doch fremd scheint mir die stadt. a-
bendlichter kurz vor ladenschluss, die luft riecht kühl, ein taxi
kriecht im schrittempo vorbei, idiotisch kostümierten kindern
schenke ich mein mitgefühl, bis ich vorüber bin

dann ein café, von dem du mir erzähltest, jahre her. was soll
ich hier? ich bin hineingegangen um des erinnerns willen, um
ein buch zu lesen, um türen zuzuschlagen, aus denen, aufge-
gangen, lärm in stücken fällt, entgegen; zu laute fröhlichkeit

(und unser mond ist wieder eine schlanke schale, später)