unter den steinbögen kauern schattig schwarze
träume, die fäule gärt, frisst mauerfugen aus, quillt
stinkend in den grachten auf, dass die touristen
frische luft sich fächeln und der gondoliere unbe-
kümmert seine fürze über ein jauchzendes publi-
kum bläst, in die kameras lächelnd: das macht
zehntausend lire extra. diese stadt sinkt mir unter
den füssen wie meine hoffnung, irgendwo zu blei-
ben. keine brücke steht zwischen all den häusern