laut einer „topfschlagen“ betitelten meldung der ‚frankfurter
rundschau‘ (28.10.2005) bitten „jäger im rhein-lahn-dreieck
(…) die bevölkerung für eine grosse jagd auf wildschweine
um mithilfe„. die „anwohner“ sollen demzufolge am 05. no-
vember „in ihren gärten laute geräusche machen„, um wild-
schweine daran zu hindern, sich dort vor den jagenden zu
„verstecken und unheil“ anzurichten

wer wo und wie „unheil“ anrichtet, liegt pisa zum trotz auch
all jenen leserInnen auf der hand, die, augenblicklich noch
verwirrt von den folgen scheindemokratischer wahlkapriolen
nicht wieder in den vollbesitz ihrer geistigen handlungsfähig-
keit zurück gelangt sein mögen

stattdessen jägerInnen klangvoll ihren rock zu zipfeln, em-
pfiehlt daher peryton. selbstverständlich nur im geflügelt-
übertragenen sinne, ganz – oder eben nicht – im stil dieser
frankfurtrundschauenden journaille, die ebenso nicht ganz
bei allem sinn sein kann, einen derartigen aufruf zur teilha-
be am gemetzel abzudrucken, rechts unten auf ihrer er-
sten seite

was die folgende mahnung nach sich ziehen muss, nicht
hühner wegzuschliessen vor einer herbeigeredeten pande-
mie, dem wild – ganz gleich, ob schwein, ob hirsch – hand-
greiflich den ihm angemessnen schutz zu bieten vor sei-
nem menschlichen henker und den nachwuchs, um den
menschlichen sei nun gerungen, den gleichermassen wie
das wild mit hintersinn gehegten, fernzuhalten vor den er-
güssen jener leidlich beredten definitoren ‚deutscher leit-
kultur‘: denn selbst als klopapier verwandt, verdürbe solch
ein blatt binnen kürze kinder zu killern, zu jägern, zu solda-
ten, polizisten und … publizisten

sailer

erstens unterschreibe ich prinzipiell keine unterlassungs-
erklärungen – vergessen? hallo?? diesen vorgang hatten
wir schon einmal. ich wiederhole mich ungern

zweitens ist mir persönlich kein flugblatt bekannt, auf
dem ich derartige äusserungen gemacht hätte. was ich
nicht gemacht habe, kann ich folglich auch nicht unter-
lassen; damit wäre eigentlich genug gesagt – aber

drittens: die bösen, bösen, bösen von mir nicht getä-
tigten äusserungen lesen sich ziemlich erschreckend;
nach all dem, was mir inzwischen über die totalitäre
sekte ‚universelles leben‘ bekannt wurde (es wäre auch
zu diskutieren, ob der begriff ‚faschistoid‘ zutreffend sein
könnte), klingen sie allerdings durchaus glaubwürdig. in
meinen augen fordern derartige fakten selbstverständ-
lich zu massivem widerstand gegen eine derartige orga-
nisation heraus – vorausgesetzt, sie entsprechen der
wahrheit. aber, sailer, weder lässt sich die wirklichkeit mit
billigen einschüchterungsversuchen über unterlassungs-
verpflichtungserklärungen zurechtbiegen, noch wider-
stand auf diese weise verhindern

viertens: dieser schriftverkehr wird selbstverständlich
öffentlich gemacht. derartige einschüchterungsversuche
gegen ihre kritikerInnen gehören zu den inzwischen be-
kannten mitteln der genannten sekte ‚universelles leben‘
– und ebenso wie eine zunehmende anzahl ihrer gegner-
Innen zeige ich öffentlich, wie damit umzugehen ist:
lachen und wegschmeissen

in der unsicheren hoffnung, dass das alles zu verstehen
war: georg hemprich

hinter den bergen liegt, wovon ich erzählen will
das tal durchquert, die hügel hinan und wieder
hinab zum fluss. dort sind die winternächte hel-
ler, weil ein feuer brennt, weil deine suppe einen
tiefen schlaf verspricht; aber so, wie wir uns zu-
einander legten, zerschmolz das frühe licht den
reif der zweige, bis unser atem ruhig, eben-
mässig klang nach schlaf

mit dem erwachen war die welt gewandelt: ein
zweiter mond begleitete die erde auf ihrem ewi-
gen flug durch die nacht

wovon ich erzählen will, geschah weit hinter den
bergen dieses augenblicks, das tal durchquert
die hügel hinan und erneut hinab zum fluss: sein
erster schrei war der eines wolfes, sein erster
blick suchte durch uns hindurch eine verlorene
welt

und mit dem erwachen war die welt gewandelt
: ein drittes herz schlug in meiner brust. das herz
eines kindes der wölfe, voll trauer und voll kraft
voll sehnsucht nach der freiheit der wälder

wir nannten es louve

in gedanken gezeugt, aus liebe geboren war, wo-
von ich erzählen will, weit hinter den bergen un-
serer zeit, zwei hügel hinan, dann hinab an den
fluss: dort, zwischen den steinen liegt, was wir
verloren, oder im wind, im wiegen der bäume
oder im schlag der wellen – so dass ich auf die
reise gehe, euch zu finden, alle nächte lang im
geliehnen licht der monde, geführt vom blinden
stock der hoffnung, euch zu finden an den strän-
den, an den küsten, an den polen rufenden er-
innerns

louve. erwachend auf einer befreiten erde, held
heldin unserer herzen, du, unser gedächtnis, un-
endliche mahnung an die achtsamkeit des lebens
und doch: ich habe verloren in einem einzigen
moment des vergessens

hinter den bergen liegt, wovon ich erzählen will
das tal durchquert und einen hügel auf, hinab
zum fluss, an dein feuer

wir nannten es louve

mein dreifach müder blick aus spiegeln gegen-
über. der café schmeckt nach abschied, stürzt
sich klebrig hinab, lässt goldene streifen am
rand der tasse – wie die abendsonne draussen
auf nassem asphalt – zurück, zwischen allein-
gelassenen bettlern auf der suche nach letzten
touristen. nein, ich bin nicht unglücklich, sage
ich traurig zu meinen händen, die jeden tag
älter zu werden scheinen

du bist unglücklich? fragt er

nein, sagt sie, wischt mit dem handrücken über ihre
wangen, es sind nur die augen, die weinen, das herz
ist endlich frei

wie mit einem nassen schwamm über die tafel: fort
– ausgelöscht die magischen zeichen

der regen ist schuld, sage ich, dass ich mit schnupfen
aufgewacht bin und folge auf irrwegen den strassen-
namen inneliegenden versprechen. cours julien, ein
ziel, erschöpfte pause. fieber lässt mich frösteln

eine szene unter kastanien fängt mich ein, traurige
zärtlichkeit liegt in den küssen. dass ich die lippen-
laute nicht verstehen kann, hineingeflüstert in die
nackenwolle, erleichtert mich; dies ist ein einseitiger
abschied. ich kenne die worte, die kosenamen, die
falte auf der andern stirn wie meine, das nein, ver-
schwiegen zwischen harten schultern, in kaffeetassen
unzählige male eingerührt, herausgestossen mit dem
rauch abgebrannter zigaretten. ich kenne die hoff-
nungslosigkeit wie meine geheimen narben auch

der regen ist schuld, sage ich. und der vollmond der
vergangnen nacht tarnte sich unvollkommen hinter
wolken, weckte mich, wies dem traumpferd seinen
weg an durch mein zelt, mein steppentipi, und als ich
dich fragen wollte, wohin es entschwunden sei, schau-
te ich in das gesicht des mondes, draussen über dem
hügel, über dem meer, ewig und ohne antwort
 

foto: pleine lune. marseille, 16. oktober 2005

und ich sollte hinzufügen, dass meine träume an exist-
tierende personen gebunden sind, an reale gegenstände
des lebens, die ihre – und meine – theorien der gemein-
samkeit in ihre wirklichkeiten zu übersetzen imstande
sind. das meinte ich, als ich sagte, unser herzgefühl sei
– neben der melancholie des erinnerns – die wichtigste
triebfeder politischer kultur. wenn wir verliebt sind in
die lebendige vision, sind wir unserer utopien gewiss
 

über starkstromseilen schwebt ein schild, angeheftet
an eine schmale brücke. ‚danger de mort‘. aufs gelän-
der gebeugt lese ich die mahnung ohne zu lesen. von
norden rast ein zug heran, pfeift schrillen alarm. unnö-
tigerweise erschrecke ich. die schwarzweisse katze, die
im gleisbett ruhte, ist auf und entkommen. (ein spiel?)

gassenstille von links. eine stimme, ein ruf, ein automo-
tor. von rechts rauschen die hügel, eintönig die klage
eines kanarienvogels aus einem käfig, an eine haus-
wand in die abendsonne geklebt. für einen augenblick
verstummt die zeit. dann –

bleib, sagt der warme asphalt (damals glühten die
steine und zwangen mich zur flucht); ich wende mich
zur stadt –

und bin im blick einer katze gefangen, die sich unbe-
merkt einen meter von mir entfernt im mauerschatten
niedergelassen hat. ciao bella, sage ich unsinnigerwei-
se; sie schliesst ihre augen zu schlitzen und wendet
ihren blick

ab
 

foto: danger de mort. petit ville, 14. oktober 2005

foto: tsare. marseille, 24. august 2005

eine rückkehr, die mich trifft, auch hier: ‚entrückt‘

soll ich darin verstehn, dass mein nörgeln eure
kunst herauslockt? so mache ich das öfter: hier
gemeckert, dort und dort – schon kratzen federn
über poesiebuch-seiten, schwingen eure pinsel
lustvoll über leinen … hach. welch zauber. mehr
davon. bittebittebitteschön

lasst fallen und geniesst (euch) … ich hingegen
werde in der nächsten zeit auf autobahnen heim-
lich sein und mich – d’accord? – verschweigen

sie finden kaum beachtung in den medien, die
toten am ‚perimetro‘, dem europäischen schutz-
wall vor der armut der welt, irgendwo da unten im
süden, am rand des schengenkontinents, entfernt
genug, unsere alltagsgemütlichkeit nicht zu stören
 

ein unwillkommener besucher schreckt mich auf. traum
aus. licht an. tag. sonne. aufbruch. die füsse finden ihre
n weg gut gelaunt, während das herz noch träumt, der
kopf verwirrt, irrt zwischen farbigen gedanken, hält, verl
iert, dies, das. ein klang? ein duft? vergessen. kein wäg
en, kein ziel. einigen wir uns darauf: es ist der morgen
des sechsten oktobers im jahr 2005. schreibort kiel

zum takt der musik wird losgefahren, angehalten, losge
gangen. ein stummfilm in farbe vor den scheiben eines
cafés. klappe: coffee to go in grauem anzug, smarter m
ittfünfziger in eile. mopedtornado fegt bergauf. afrokräu
selkind wippt auf hohen schultern vorbei. handtaschen
parade. stop. los. stop. ampelwalzer. film ohne hauptd
arsteller, draussen. ein schluck

kaffee. du unterschreibst deine bildermappe in fliessen
der linie. camilla f… – halt mal, das ist falsch. wieder un
d wieder schreibst du deinen falschen namen, dann me
inen. ach. aber ja, ich erinnere mich. und wache auf. ein
schatten weckte mich. es riecht nach herbstwald. nass
es holz. nach zeit. laub glänzt. aber warum einen falsch
en namen? bitte? ich verstehe nicht. aber darauf könnt
en wir uns einigen: es ist tag. ein herbsttag. eine frühe
sonne fällt zwischen rote backsteinfassaden. eine amp
el dirigiert die prozession von leichenwagen und freudlo
sen bestattern. es ist der morgen des sechsten oktobe
rs 2005. schreibort: kiel

verloren, schrieb ich. verloren, dachte ich. sackgasse o
der zirkelschlag? eisberge am horizont, meldet der mat
rose im ausguck – das peryboot reagiert sofort. wendun
g 360 grad, volle kraft voraus; mein u-boot kann nicht u
ntergehn. nein, komm zurück: es ist tag. wir hatten uns
geeinigt. logbucheintrag: dies ist der sechste oktober 2
005, schreibort: kiel, es ist morgen, eine sonne scheint
, der trockene asphalt macht fröhliche füsse. sonne. so
nne. ein sonniger herbstmorgen. ich denke einen name
n. es ist deiner

es liegt in den stillen pausen, sage ich dir, was ich
dir sagen will; es ist, dass früher schrie, was heut
herausgeschwiegen ist. darum flüstert meine stadt
in ihren gassen schattensprachen, darum die tun-
nelschluchten, die mauertüren im geheimen (pass-
wort oder klug gelogen). noch glaube ich, dass du
die pfade kennst, die pforte öffnen, die zweige tei-
len kannst wie morgennebel, dass du durch dor-
nenranken schlüpfen kannst in meine gärten, dem
duft der rose folgend zwischen laubengängen, bis

bis in meine träume. du tust mir nicht gut, sagst
du. ich schweige. ein regentropfen findet meine
wange, ein täuberich dreht vor einem unsichtba-
ren spiegel sich und pickt vom fenstersims ein
nichts, über dünen ziehen dromedare, wiegend
mit dem klang der wüstenwinde, unfehlbar hin zur
quelle, blind, verborgen unter dürrem sand, un-
geboren als erinnerung, bis

bis wir erwachen, blinzeln aus verklebten augen
über den rand der tassen. ma chère. in deinen
augen lieb ich dich. in dir bin ich verloren bis ans
ende der

tage

ich habe angst vor dem vergessen

foto: art design. marseille, 25. august 2005

die sonnigen nachmittage dieses nordherbstes verbringe
ich im kellerdunkel der ‚honky studios‘, betreibe dort
klangkosmetik am computerbildschirm und fliehe nach
überlangen sitzungen zu freundInnen, um kontakt zum
normalen leben zu halten (ohne damit meine lieben als
’normal‘ diskreditieren zu wollen!)

die nervenzerrenden nebenwirkungen: ich reagiere aller-
gisch auf jeden üblicherweise schlechten ton radiomusik
des erwartungsgemäss übelsten standards und stosse
an mit einem erkenntnisbitter auf den deutschen main-
stream: oans zwoa gsuffa! wer auf allen kanälen nahe-
zu unwidersprochen (wie kritik? was gibt es daran denn
zu kritisieren?), glutohrig deutschzackig wiedervereint
die möglichkeit grosser koalitionen abfeiert als die lösung
und – ping deutschtümeltag.de – historie mit feiertagen
hochglanzglättet, von dem ist weder politisch noch
kulturell empfindsamkeit zu erwarten

und ja, die töne halten sich zurück

es ist keine zeit zum komponieren; ich arbeite im stu-
dio die nachts geträumten arrangements der aufnah-
men ab – da ist weder raum noch zeit für neues. obwohl
… so ganz richtig ist das nicht. es gibt neue ideen, aber
ich beschränke mich darauf, notizen in mein arbeitsbuch
zu machen, das weitere auf später verschiebend

foto: le vigan, 31. august 2005