weil ich noch immer keine zeit für neue worte finde, greife
ich zum altbewährten mittel und (somit) auf altes zurück:
‚mach’n punkt‘, live am 04. august 2007. viel vergnügen

wenn mein kopfschütteln nachgelassen hat über dieses phä-
nomen, sollte ich mich daran machen, einen satirischen text
zu verfassen über „die aktive opferrolle, ihr tarnkappenverhal-
ten und ihr unaufhaltsamer weg zur macht“. danach beschrei-
be ich, warum ich den ‚menschen‘ vom ‚tier‘ begrifflich trenne

keine zeit für viele worte: ‚manicalea‘, live. viel vergnügen

„ich schreibe nur liebeslieder“, sagt er – und lügt. er stellt
die fettnäpfchen auf und springt hinein. er fordert werte
und spottet gegen sämtliche. er provoziert. er lacht an den
falschen stellen. er liebt es, ‚politisch unkorrekt‘ zu sein, ist
unmodern und hoffnungsvoll melancholisch: peryton mit
seinem programm „chanson und lyrik“

das konzert wird für eine live-produktion aufgezeichnet
wegbeschreibung (google-maps): hier

tropfen trommelten ein lied, gesang der nacht. dann ein
klavier. ein schwarzer adler schwingt sich auf, ein flügel-
schlag nur bis zum himmel und barbara erzählt vom tod
ihres vaters: il pleut sur nantes. kühl war der morgen, noch
immer strömte der regen. dis l’oiseau, ô dis, emmène-moi
retournons au pays d’autrefois, comme avant, dans mes
rêves d’enfant, pour cueillir en tremblant des étoiles, des

étoiles

am horizont steht ein rotes herz. mit trunkenen worten
trommelst du einen falschen takt. ich hätte mich gern
länger darüber unterhalten, wirst du mir am folgenden
morgen schreiben; dabei kennst du meine alte meinung
längst: lass sein, wo freiheit ist! mehr ist nicht zu sagen

rotes herz am schwarzen horizont: bei anruf porno. de-
primierend wie pubertäre liebesideale, kniestrümpfe, le-
derhosen, radetzky-marsch. rock’n roll ist was anderes

ein chanson mit einem herbstmonat im titel passt zum
juli etwa genauso gut wie … eine hartnäckige kehlkopf-
entzündung in die vorbereitungszeit für die nächsten
konzerte. doch beim kramen in meinem umfangreichen
(vor allem unübersichtlichen) archiv fiel mir die folgen-
de aufnahme in die hände. kann ich derzeit nur krähen-
gleich krächzen, bleibt euch – mein wohlverehrtes publi-
kum! – kaum mehr als der sehnsuchtsvolle blick, besser:
das lauschen in die schmalzpappende vergangenheit

(aufnahme vom 05. oktober 2002 im „lutterbeker“)

„folgende formulierung find ich hart: ‚peryton weiss kunst
von dreck auch akustisch zu unterscheiden‘. haettest du
sanfter ausdruecken können„

ich finde, dass es sogar sehr sanft formuliert war, gerade-
zu fromm angesichts des gefühls, das mich beim durch-
stöbern dieses ‘kulturellen angebots’ ansprang: fahrrad-
pumpen aller couleur gerieren sich als presslufthämmer

auf seinem weg zu kommerziellem erfolg kehrte er bei
boring-music-myspace ein. eine art eigensabotage be-
gann aber bereits in den frühstadien bei der akzeptanz
elektronischer anfragen nach „freundschaften“. die mei-
sten werden abgelehnt. peryton ist unmodern, was heisst:
total uncool. er spricht kaum englisch, singt auf deutsch
– übrigens hasst er musik, insbesondere schlechte – und:
peryton weiss kunst von dreck auch akustisch zu unter-
scheiden. was ihn von vielen leuten – gerne! – trennt

die befürworter eines peryton-stays-independent-leitge-
danken können daher beruhigt sein, trotz seiner erwei-
terten internetpräsenz. hier: myspace/listentoperyton

es ist gesagt. rausgehauen. es ist abgeschickt, die
abgefetzte, alte haut ist weggeschüttelt; verletztlich
das darunter liegende. müde bin ich, ausgeweint. die
gleichen linien. was ihr im alter falten nennt: narben;
nützt kein wegrennen, kein augenzumachen. es gilt

ob ich angst habe? ja, vor dir. hörst du? vor dir

so müde bin ich

mir ruhe zu gönnen, ist ein ärztlicher rat: der kehlkopf
gesunde sonst nicht, auch mein tinnitus stehe auf inne-
ren stress. so radle ich folgsam zum neckarkanal, gebe
mir die julimittagssonne aufs nackte fell … und schlafe
sofort. ein vorlauter hautkrebs weckt mich, der mir ein-
flüstern will, ich sei unvernünftig; nicht das bringt neue
unruhe, sondern mein wissen um das programm der be-
vorstehenden konzerte, das sich nicht alleine proben will

die uferwiese ist voller menschen, oben auf der brücke
stehn sie spalier, dass sie durchzubiegen droht, starren
in die aufziehende nacht, richtung schloss, erwartungs-
froh lärmend, zwei ausflussdampfer dampfen flugs fluss-
auf, wasserpolizei büffelt wichtig umher, ganz an der front
steht einer stramm, dass ihr kahn buglastig hängt. wenn
die in voller fahrt gegen einen brückenpfeiler stiessen …
krawummm! kein schauspiel, kein festchen nach euerm

geschmack? der wein ist rot und süffig und steigt in den
kopf, zu viele beedies rauchen wir – die kehlkopfentzün-
dung wird nicht besser davon, weiss ich gleich und am
nächsten morgen erst recht – dann beginnt das spekta-
kel: ein feuerwerk werkelt das sprengen der burg, sech-
zehndreiundneunzig und die leute von heute feiern den
krieg mit stehenden ovationen. diese trottel lernen ein-
fach nix, sag ich, das tumbe ist meister in deutschland

aber gut war der wein, die gespräche gingen weit, süss
waren meine träume. was habe ich angerichtet, fragte
sie. nicht mehr als das normale, was ist: meine muse ist
mir abhanden gekommen. das macht mich, du weisst es

einsam

sie, den finger im alten schulatlas, ich, am anderen ende
der telefonleitung, den cursor über den bildschirm meines
laptops ziehend. sie: ich würde fliegen müssen. ich: dann
lass uns wege finden. so wurde ihre reise virtuell, wir über-
querten kontinente, meere in der nacht – schweine können
schwimmen, sagt sie – müde waren wir und nicht allein; er
grub sich in die kissen ein. geh nach hause, sagte ich. es
war ein rat, freund unter freunden, alle, alles zu bewahren

wildgänse weideten flussabwärts einer bootsanlegestel-
le. ich legte mich auf den warmen beton zwischen ihre
kothaufen, der wind bliess vom wasser her, unabläss-
ig, die wolkenwände waren aufgerissen. bald war ich
eingeschlafen, obwohl es ein wenig roch, um mich her

sie nehmen sich ihre räume zurück? fragte sie. darüber
ber träumte ich. sekundenschlaf, bis sich die sonne er-
neut verbarg. aufwachend: in worten finde ich heimat

der rest des nachmittags verrann in gesprächen. der
rubin an meinem hals musste einem in silber gefass-
ten opal weichen, vor wochen in einer fensterauslage
entdeckt. (am monatsende werde ich dafür hungern)

und selbst? fragt er. louis, der wirt, war an den tisch
getreten, setzt einen kerzenstummel in brand. warmes
licht. einladung zu bleiben. ich breite die regenfeuchte
jacke über meine stuhllehne. abend. konstanz am bo-
densee. ‚café manuscript‘

wovor haben sie angst? fragte sie. landschaften liegen
zwischen den fragen, ein tag, mehr als zwei leben. oh-
ne antwort zu bleiben, sagte ich, wäre das schlimmste

liebster r.!

es war eine zeit der mittleren katastrophen über mich
hereingebrochen, die mich des spärlichen restes an
bargeld beraubten; der lächerlich kleine umweg zu dir
war schlicht nicht mehr drin: prekäres leben. aber weil
ich auch noch eine autopanne auf dem weg gen süden
überstehen musste, wäre sowieso ein jegliches ausge-
fallen, was in richtung gemütlichkeit verwiesen hätte

die ostsee finde ich genauso wenig attraktiv wie spd-
feste; ausserdem klingt ‚pepelow‘ irgendwie nach po-
peligem dörfchen in den brackwasserzonen der ehe-
maligen ostzone – pardon: ddr. und wie sollte ich, ein
angestammter südwestler, dort jemals hinfinden, ge-
schweige denn als rotbeschopfter nach einbruch der
dunkelheit diese überleben können?

darüber hinaus verbringe ich das fragliche wochenen-
de am bodensee (der, um deinen dementen geogra-
phiekenntnissen aufs töpfchen zu helfen, am entgegen-
gesetzten ende dieses schwarzrotgoldenen kontinen-
tes liegt), um zu arbeiten – im gegensatz zu dir nicht
um des unbedingten vergnügens willen (oder meinte
ich: nicht unbedingt um des vergnügens willen?). zu-
mal du von einer „sauftour“ schreibst …

hör mal, junge. ich bin nicht auf drogen, sondern auf
hartz IV. da brauchste die – bestenfalls – am monats-
ende übrige halbe handvoll kupferkohle für dein bröt-
chen und wenn’s gold ist, mit ökomargarine drauf. mar-
melade, willst du einwerfen? dann, du weltferner, ist
sie aber geklaut!

ja, mein lieber: helmut kohls ‚wende‘ hat eben weit
mehr gebracht als die modefarbe dämlich-orange. o-
der heisst es seit ‚pisa‘ „orangksch“? ach, was sag ich
‚pisa‘ – ein rolliges dummerchen bin auch ich! – meinte
ich doch die rechtschreibreform, den nationalstaatlich-
en vollzug der neoliberalen entsprachlichung

„wurschtpfurzegalpissdraufgeschissen!“ würde ich gern
mördergrubenreinigend fluchen, kann ich aber nicht, da
sonst dein spamfilter mich unter dem weiteren schmutz
deines posteingangs abheftet. und dorthin – mit ver-
laub! – will ich genauso wenig geraten, wie auf eine
parteiveranstaltung der … aber das hatten wir ja schon