am himmel der wein, über den feldern
der abend. das ist es. laub geworden
ist das jahr

schön, sagen die leute. ja?, sage
ich, bunt?; gelernt habe ich, ihnen
zu singen

aber irgendetwas ist vergessen, hin-
gefallen zwischen all das, ackerschwer
garbenbraun, ausgetrunken; wartend
in den pausen, da der treue muskel
einatmet und aus das alte blut
wie den wein

weisst du noch, georg?
mensch, peryton!, weisst du
nicht mehr?